Como mueren los poetas

En mi carpeta hay un mal [pseudo]poema inacabado sobre el amor.

Qué típico. Qué manido.

Pero es lo que me ha salido de dentro a las 8.30 de la mañana, después de una semana de dormir poco y media hora de camino escuchando las canciones tristes de Extremoduro, que son las canciones más tristes del mundo.

Pero no es un poema bonito, no me gusta el amor. Porque el amor es una mierda.

Qué típico. Qué manido.

Y lo es porque me crea ansiedad, inseguridad e inestabilidad. Porque me hace sentir peor que el resto, además de torpe y con cierto retraso mental. Porque me hace plantearme mil y una cosas sobre mi vida. Porque los desajustes hormonales son mucho más bestias cuando estoy enamorada. Porque siempre existe algo que te hace mantener la esperanza aunque tu parte racional no deje de gritarte que no la hay. Porque me impide avanzar. Porque me limita y obstaculiza.

Y, sobre todo, porque nunca sale bien.


Ahora todo es mucho más aburrido, pero mucho más tranquilo. Sólo necesito un entretenimiento que me salve de recaer.



¿Ideas?